|
Встал вопрос, чего хитрить,
В плавках на морозе:
Как судьбу боготворить —
Аль в стихах, аль в прозе?
Не подкована блоха,
Не вострёны лыжи.
Решено — пойду в стихах,
Так к народу ближе.
Аты-баты, три кита
Ходят по спирали.
Эта песня неспроста,
Хоть и без морали.
Справа опыты с душой,
Слева домны в плавках.
И почти что хорошо,
Что почти что в плавках.
Да не о них сейчас пою
Зло, а значит гордо.
Нет свободы, мать твою,
Плавки душат горло.
Амба, полные дрова,
Ни ворсы, ни лоска,
Ноги, плавки, голова,
Как в картинах Босха.
Голова — одни слова,
Плавки — больно строги,
И одна в миру молва:
Надо делать ноги.
Но не ходится ступне
Ни чуть-чуть, ни очень.
Окопались тут одне,
Что свободы хочут.
Да что им делать за бугром —
Там её как грязи.
Вот и тычем в дно багром:
Что ж там бросил Разин?
Вот стою, трощу свой зуб,
Трахаю чечётку,
И в конкретном месте зуд
Ощущаю чётко.
И такая, братцы, страсть!
Знал бы кайзер Питер,
Как мне хочется покласть
Душу на пюпитер.
Так покласть, чтоб грянул снег,
Содрогая озимь…
Ох, и злой же человек
В плавках на морозе!
Аты-баты, три кита,
Позади четвёртый.
Запоёшь тут, неспроста
Плавками припёртый…
|
