|
Мне б съездить на Дальний Восток,
Где через границу китайцы,
Где водятся в море кальмары
И бьёт кипяток из земли.
Я выпью стакана четыре
Из желтого моря воды
И стану болезненно желтым,
Хоть прыгай с разбегу во гроб.
Потом я на Ближний Восток
В гости махну к азиатам,
Где в Ниле сидят крокодилы
И на пирамиды глядят
В упор.
Я до отвала напьюсь
Из красного моря воды
И стану отчаянно красным —
Пишите по мне транспарант
Белой краской.
Потом я на север махну,
Где нет пирамид, крокодилов,
Где нет крокодил, пирамидов,
Один только белый медведь
Идёт.
Я окунусь с головой
В холодное Белое море
И стану предательски белым
Как контрреволюционер.
Но я, к сожаленью, живу
У самого Чёрного моря.
Но это не море, а проза:
Здесь нет пирадил, крокомидов,
И здесь не гуляют медведи,
Здесь также не встретишь кальмара
(Здесь даже в консервах их нет.
А жаль).
И я купаюсь весь день
В Чёрном, естественно, море.
А вдруг я выплыву чёрным
И снова пойду на завод?
|
