Баллада о мастере

Он был несчитанных пядей во лбу,
С чутьем, как у старой змеи.
Если с таким затевать борьбу —
Дай бог уйти за свои.

Ему сулили большое «я»
Если убрать мишуру,
А он зачем-то любил бильярд,
Чтоб бить шаром по шару.

Когда зажигались в ночи фонари
Он брал свой кий и с ним говорил.
Зная шары, как себя, изнутри,
В сущности, чхал на фарт.
Он мог стать писателем, Экзюпери,
Но предпочёл бильярд.

То был какой-то особенный дар,
Особенный смысл пути:
Когда он вкладывал душу в удар
Шар не смел не зайти.

Когда ж был полёт у шара невысок
Он не вздыхал «О, мой бог!»,
А просто почёсывал пальцем висок
И думал, а это он мог.

Как кий лежал у него на руке,
Готовясь не дрогнуть в своем броске!
Как он его прижимал к щеке,
Когда у них дело шло!
Так бедный паромщик на трудной реке
К щеке прижимает весло.

Те, которых бильярд кормил,
Знали, что он не для них,
Что победить его нет ни сил,
Ни прав, ни ума, ни книг.

Когда-то давно он сыграл две игры —
С тех пор никто и не звал.
Но как-то особо стучали шары
Войди он в игорный зал.

Он бил их десятками тысяч дней
Дойдя до искусства сада камней.
Когда казалось, куда уж точней,
Он знал, что можно ещё,
Поскольку даже упругость теней
Входила в его расчёт.

Так вот. О тенях. У всего есть тень,
Только не у Сатаны.
Это случилось в пятницу, в день
Полного круга луны.

То был вполне подходящий срок
Проверить, насколько мир твёрд.
К его столу подошел игрок
И тихо представился: "Чёрт".

Он был готов и чёрт был готов
И не было рядом разинутых ртов.
Этой игры не видел никто,
Что, кстати, и хорошо.
Они решили «от двух бортов»
И выиграл тот, что пришёл.

Потом играли и эдак и так,
Но всё-таки чёрт есть чёрт.
И чёрт сказал: «Ну что, чудак,
Хватит или ещё?

Если хватит — чёрт с ней, с игрой,
Пошёл я туда, где мрак,
А если ещё, то вот перо
И вот, подпиши контракт»

И чёрт сказал: «Против лжи греша,
Скажу я честно — нужна душа.
И вот твоя как раз хороша.
Что я предложить бы мог?»
И тот, внутри себя что-то реша,
Спокойно ответил: «Рог»

Если б кто видел эту игру —
Наверно сошёл с ума.
Шары кружились как пух на ветру,
Как жизнь, как вечность сама.

Казалось, они вдруг стали нутром
Того, что зовётся бред.
О, как не хотел бы я быть шаром
В той роковой игре.

Если б в окно заглянул рассвет,
Он бы узнал небольшой секрет.
В сущности, тут и секрета нет —
Известно, что чёрт порой
Носит огромный чёрный берет,
В котором торчит перо.

Что нужно мастеру? Слава? Власть?
Деньги, которые могут украсть?
Карта, которой известна масть?
Да нет. Если ты игрок —
Вера в себя и святая страсть.
А брать, так уж чёртов рог!