|
Он был простым интеллигентом, она студенткой института,
В котором долго объясняют про азы, буки и глаголи.
Как все восторженные дамы, она жила одной минутой,
Как все израненные души, он был поэт. И алкоголик.
Как водится в любой love story, они, конечно повстречались.
И, как в стихах на эту тему, меж ними искра пробежала.
Она сидела возле моря, потягивая «Цинандали»,
А он дописывал поэму, хлебая «Солнце из бокала».
Глаза сверкнули, как алмазы, причём, чьи первые — неважно.
И тут волна пошла такая, что в море серфинг поломало,
Перевернуло водолаза, швырнув его на кромку пляжа,
Когда он заказал «Токая»: бутылочку и два бокала.
И если б повару—казаху не заказали восемь грилей,
И в этот день официанту всё, то, что надо, заплатили,
Они бы выпили всё залпом, но так и не поговорили.
А так, конечно, вечер, Ялта. Как будто ночь и Пикадилли.
Лилось шампанское рекою,
Опустошая стойку бара,
Коньяк, ликёр и всё такое
Из будущего гонорара.
И вот, годков через шестнадцать, они опять попали в Ялту,
Где в чебуреках тает тесто, где алыча размером в сливу,
Где так приятно целоваться на чьей-нибудь богатой яхте.
Они пришли на то же место и заказали… литр пива.
2003. Севастополь. Мастерская Мити и Кати.
|
