Искусство

Как расширяются зрачки
В переизбытке влаги,
В ночь глядя рысью,
Так появляются значки
На глянцевой бумаге
Под штурмом мысли.

Как нож безбожника-врача,
Отточен и породист,
В плоть входит с хрустом.
Так воем раненых волчат
В души потемках бродит
Огонь искусства.

И словно женская душа
Бежит от верности мужской,
Подобострастья,
Оно, все прочное круша,
Пером ли, кистью ли, строкой,
Бежит от счастья.

Недавно.

Собственно, та же мысль, что и в начале книжки, но в другой упаковке. Думаю, что эти стихотворения можно было бы объединить. Как, наверно, и все в мире…