Трудно быть художником

Когда-то давно, так давно, что я уже не верю, что это было, случилось мне работать художником-оформителем в литейном цеху. Работать приходилось быстро, но редко. В остальное время я спал, играл в шахматы с «сачками», придумывал номера художественной самодеятельности и иногда описывал стихами жизнь.

Да. Художником, скажу я,
Быть — не в меру тяжкий труд,
Потому что он рисует,
Отчего и кони мрут.

Каждый пишет, как он слышит.
И художник тоже пишет.
Он, художник, вроде «крыши»
Простаку.
Так природа захотела —
Чтоб на красном было бело,
Вот художник без опаски
Не жалеет белой краски
И ку-ку.

Ну-ка дружно, ну-ка взяли!
Два бульдозера копали
И случайно закопали
Иванова с молотком.
Иванов был парень резвый,
Но в обед немножко врезал.
Потому и соболезнуй
Все — и люди, и партком.
Цех: уборщицы, вахтеры,
Контролеры, и лифтеры,
И каптерщик с худож-
 ни-
 ком.

Если праздник — тоже дело.
И опять на красном бело.
Сверх гравюры из журнала
О рывке в конце квартала,
О количестве металла
И угля.
Восемь на семь,
Семь на десять.
Разукрасить и повесить!
Получай расчет на месте.
Сколько? Бля!!!

Каждый пишет, как он дышит.
Наш народ бензином дышит.
Дорогим бензином дышит
И бесплатно.
Вот те раз! Значит, так: живите скромно
И дышите экономно;
Воду экономьте, бревна,
Свет и газ.

Так и пишет вам художник
Без дурных обиняков.
Мол, иначе невозможно.
Написал — и был таков.

Пусть хоть ропщут, хоть бунтуют,
Хоть зальются и помрут.
Да. Художником, скажу я,
Быть — не в меру тяжкий труд.

Очень давно.